Nas Trevas de uma Mente

Duas Palavras: Tristeza e Tempo

2009-08-28T15:37:00.006-03:00

Uma bela noite sem "nada" pra fazer, comigo sentada no computador, só jogando "campo minado", até que...

Gente, bateu uma coisa na minha cabeça (figurativamente, claro ^^), e eu lembrei de uma conversa com um dos meus amigões do peito, o Vick. Dela, eu percebi que saía uma história bem legal e (eu acho) interessante. Talvez esse seja o melhor conto que eu escrevi, até o presente momento.

Quando eu estava relendo para corrigir os erros, nem acreditei que tinha escrito.

Enfim... leiam e me digam o que acharam!

A TRISTEZA E O TEMPO

"Tempus est optimus judex rerum omnium"

Sinopse: Humanos são feitos de carne. Humanos sangrarão se você cortá-los. Suas existências são tão marcantes quanto um pingo de chuva; uma hora estão ali, na outra, desapareceram.

E por tamanha fragilidade, eles facilmente se rompem. Assim, corroem ainda mais o mundo.

Dois maus, principalmente, podem acabar aumentando os efeitos de seus erros: a tristeza e o tempo.

Personagens enigmáticos, sentados em um telhado, tendo um diálogo mais do que "fora do comum". Em que isso pode resultar?

— Você está triste hoje. — aquilo não era uma pergunta. Poucas vezes fazia perguntas.

No máximo para perguntar o que ele estava achando do tempo. Sim, sim, o tempo era muito importante. Não o tempo meteorológico, todavia. O tempo cronológico, sim.

— Eu sempre estou triste — retrucou, apesar de sua voz não ser mais que um sussurro e seu tom ter se alterado tanto quanto uma pedra jogada em meio as ondas altera seu curso.

— Hoje é diferente... — toda vez que falava, notava-se que seu timbre era rouco e vazio. Falta de emoções. Já se acostumara com aquilo. Não ligava mais. No início era difícil, mas ele lhe ensinara a lidar com aquilo... Com a Maldição, quer dizer. — Você está... mais triste... do que o comum...

Depois de pronunciar toda a frase pausadamente, ela virou a cabeça na direção dele.

Uma garota e um homem, sentados na ponta de um dos telhados longos e antigos que a cidade de Londres possuía. Era o que você veria. Qualquer um – ouso dizer que até mesmo um caolho – poderia vê-los ali. Bastava olhar para cima. Muito simples. Mas para criaturas tão apressadinhas quanto os humanos, olhar para cima seria perda de tempo. E tempo é dinheiro.

Ao pensar nisso, a garota fez uma careta; ela não gostava da nova definição que o tempo (seu, seu precioso tempo) havia ganhado nas mãos daqueles macacos desenvolvidos. Aliás, por que tinham de ser os macacos?! Macacos eram (e são) gentis demais para que os humanos tenham vindo deles...

— É só impressão sua.

Ela desfez a careta e dessa vez ergueu uma das sobrancelhas, franzindo a testa. No entanto, seus olhos cor chocolate-amargo (tão escuros que não se via a íris), continuaram sem demonstrar reação. E sua voz também.

— Eu sei o que eu vejo. E isso em você não é só impressão minha.

O homem finalmente voltou seus olhos na direção dela. Os dele eram claros, cor mel de abelha, ou então do ouro recém-tirado das jazidas. Eram belos. E também tristes.

— Você é só uma criança no fim das contas. — respondeu depois de vários segundos em silêncio, tornando a encarar a grande torre com o relógio, que os humanos chamavam de Big Ben.

A garota não disse nada. Não devolveu aquela frase que podia-se considerar até mesmo cínica – isso se ela não soubesse quem ele era. O que ele era.

Ela ficou quieta, escutando o mundo lá embaixo. Seus ouvidos melhoravam a cada dia, e agora ela escutava o sussurro dos prédios antigos. Diziam que ela estava péssima, e que precisava de férias. A garota concordava; sua aparência nunca fora das melhores, mas ultimamente estava um tanto quanto preocupante.

O vento não estava suave, muito pelo contrário; as rajadas de ar, ferozes, jogavam com força a barra do casacão negro do homem para trás, assim como bagunçavam ainda mais o cabelo curto e escuro da garota. Ela tirou um gorro de dentro de um dos inúmeros bolsos de sua bermuda cargo, e colocou-o na cabeça, escondendo aquele amontoado de fios estranhos, da mesma cor que seus olhos inexpressivos. Se seu amigo fosse uma pessoa comum, talvez tivesse até suspirado de alívio, por que os cabelos dela eram horríveis, cortados de mal-jeito por alguém de mão frouxa com uma tesoura cega. A julgar pelo modo como estavam aparados, talvez ela mesma o tivesse feito (cortado, quer dizer). Mas, bem, seu amigo não era uma pessoa comum, então não ligava para aquele ninho de rato na cabeça da garota.

Após ter se encolhido dentro da sua jaqueta de couro, ela começou a balançar os pés para frente, como se estivesse medindo suas forças contra o vendaval, que sempre tornava a empurrar suas panturrilhas para trás, finalmente a garota comentou:

— Ah, cara. Como você é estúpido.

Um som ouviu-se vindo do fundo da garganta do homem de cabelos encaracolados e pretos, presos em um rabo-de-cavalo baixo, que ia até os ombros (as madeixas dele eram muito bem aparadas por sinal). O som deveria ter sido uma imitação de risada. Mas era péssimo. “Horrível” na verdade, seria o adjetivo melhor para se usar. Para ter uma idéia era parecido quando se está falando com alguém no celular, e a ligação está cheia do barulho irritante da estática. A voz saía de um jeito da boca da pessoa e entrava de outro no ouvido de com quem se falava.

Foi como eu disse.

Horrível.

— Por que eu sou estúpido? — ele questionou depois de ter desistido de tentar rir, e a menina balançou a cabeça, reprovando seu ato; ela sabia que ele não conseguiria fazer aquilo. Ele mesmo sabia que jamais conseguiria fazer aquilo. E mesmo assim tentara. Agora, sua cara estava pior do que antes.

— Por que você é! Você é... Deus do Céu, Pierrot, você é uma besta. Uma besta ao quadrado, elevada no cubo da estupidez, se é que isso é possível! — você se enganou. Certamente achou que haveria alteração. Mas não. Não houve alteração na voz dela. Acredite, ela era perturbadora pessoalmente. Fria e impassível. Sempre. Ou quase.

“Pierrot” mudou sua expressão de melancólica para zangada e resmungou:

— Eu não gosto que você me chame assim. Sabe que esse não é o meu nome.

— Mas eu gosto. E vou continuar chamando. Me obrigue a não fazê-lo.

A expressão em seu rosto era desafiadora, porém os olhos... acho que não é necessário eu dizer como eles estavam, não é? “Pierrot” a observou mais atentamente enquanto travavam uma batalha imaginária, que existia apenas em suas cabeças.

O rosto da garota não era bonito, muito menos se destacaria na multidão – pessoas esquisitas aparecem todo dia por aquela cidade, em meio a multidão, fechadas em seu próprio egocentrismo. Exceto por aquele cabelo curto, repicado e mal-cortado, agora escondido por um gorro vermelho com o desenho de um homem de neve acenando – aí sim, todo mundo na rua olharia.

Ela era bem infantil. Rosto redondo, queixo pequeno e bochechas “boas para apertar”.

Ele notou cada mísero detalhe nela. Suas sobrancelhas arqueadas, seus lábios pintados de preto que nunca tiveram a chance de formar um sorriso, sua pele incrivelmente clara – não que fosse um claro admirável, ela mais parecia uma doente de Aids do que uma albina –, suas olheiras escuras que eram o ponto de partida de várias veias roxas e verdes (ao menos as visíveis), descendo como lágrimas pelas maçãs do rosto, escorrendo pelo queixo e indo para o pescoço, terminando na gola de sua blusa cinza...

E os olhos.

Sempre os olhos.

Não se podia deixar de notá-los, nem mesmo que quisesse.

Talvez fosse a cor, ou a falta de sentimentos, ou ainda por que ele achava os olhos dela encantadores...

“Pierrot” suspirou e parou de fitá-la; os orbes castanhos eram intensos demais para se encarar por muito tempo. Principalmente por que ela nunca piscava. Nunca.

— Você perdeu a sua moral — ela continuou, recolhendo os braços contra o peito e cruzando as pernas em cima do parapeito do prédio, como sempre fazia ao meditar — Quando vai aprender que sua preciosa “Colombina” te deixou? Ela preferiu desistir de você, meu caro. Agora apenas procura um “Alerquim” que possa sustentar a ela e seus caprichos fúteis.

— Ela não é do jeito que você acha que é! Ela é diferente! Ela é maravilhosa! — ele havia se levantado, furioso. Ficou batendo os pés nervosamente contra a fina murada de cimento. Um passo em falso e cairia com tudo na calçada. Não morreria, mas iria doer bastante. — Ela é...

A garota o cortou rispidamente. — Ela é humana.

— E DAÍ?!

“Será que vai ser sempre assim?”, indagou-se mentalmente. Ela não tinha jeito para ajudar as pessoas. Aliás, não tinha jeito para ajudar ninguém. Nunca compreendeu por que estava ali, e se não fosse a companhia de “Pierrot”, era bem capaz de já ter saído de lá e ido para um lugar menos frio. Quem sabe o Texas. Sua simpatia por humanos não era maior de a cabeça de um alfinete, mas ela gostava dos texanos, com seus chapéus de cowboy e o sotaque engraçado daquele povo. Bem diferente do seu sotaque que não tinha idéia de onde diabos vinha!

— E-eu amo ela está bem!? E-e-eu a amo mais do que tudo! Sempre que eu a vejo é como se ela iluminasse a minha vida, e o que antes era preto-e-branco torna-se colorido! Eu nunca tive essa sensação, por que está tentando estragar isso?...

Silêncio.

Pela primeira vez, ele explodiu. Mas explodiu, de verdade.

— ENTÃO É ISSO?! EU ESTOU TE FAZENDO UMA PERGUNTA, CAROLINE, E VOCÊ ME DÁ O QUÊ DE RESPOSTA, HEIN? HEIN?! SILÊNCIO! É ISSO O QUE VOCÊ ME DÁ, CAROLINE! SILÊNCIO!

Ele tornou a se sentar, dessa vez de costas para a cidade, apoiando os cotovelos nos joelhos e estes por sua vez, seguravam a cabeça, em uma tentativa frustrada de se acalmar e não chorar. Não, não choraria. De novo. Só o que “Pierrot” havia feito desde que sua amada havia lhe deixado, era chorar. Chorar e chorar repetidamente, metodicamente, como um estranho distúrbio mental, uma espécie de ritual que se não fosse seguido poderia destruir seu mundo (sem cor e nem vida, mas ainda assim seu mundo).

A garota – Caroline, seu nome é Ca-ro-li-ne – permaneceu calada, esperando a crise de histeria do seu melhor (e único) amigo, passar. O que aconteceu mais ou menos uns cinco minutos depois. Tempo suficiente para ela reformular uma nova pergunta.

— Qui prodest? “A quem isso serviu?” De que adianta amá-la tanto se ela não corresponde?

— Não se escolhe quem ama, Caroline. — ele fungou em um lenço tirado de seu sobretudo escuro, para logo em seguida guardá-lo mais uma vez no bolso interno do mesmo, fechando-o, parecendo se dar conta do quão estava frio e de que aquela blusa listrada não o protegeria do vento. — É apenas...

— Humanos não escolhem quem amam, Johann. — ela o chamara pelo nome e seu tom era duro; em suma, a coisa era séria. — Nós somos mais poderosos que deuses e apenas o cara de lá – ela fez um gesto vago, apontando para o céu escuro e coberto de nuvens – pode conosco, com nossa força. Nós não amamos, Johann. Desejamos. “Desejar inegavelmente” é o máximo que podemos atingir. Mas amar? Jamais. É perigoso demais pra ambos os lados envolvidos.

— Você não deseja! Eu não desejo! Eu amo e você...

— Eu não tenho paciência para desejar. Não mais. Já desejei muito, você sabe, quando eu era mais nova, mais inexperiente e mais burra. Estou velha. Posso ter apenas 12 anos de corpo, porém minha alma tem mais de três mil anos. Cansei de desejar. Desejos só levam a dor de cabeça e espalham ainda mais merda por todo esse planeta idiota. E o amor é para tolos. Começa como um sentimento puro que une duas pessoas e no final torna-se apenas uma ligação indesejável entre dois estranhos que dividem a mesma cama.

Vinte andares a baixo, um grupo de adolescentes no colegial passou cantarolando alguma canção natalina, falando sobre se drogarem próximo ao Embankment, no entanto, nem Caroline nem Johann lhe deram atenção; eram só mais Perdidos para o Mestre. Apenas isso...

— Entenda, Johann...

O mundo continuava lá embaixo. Derretendo-se, apodrecendo. Tudo remexia-se e formava uma massa escura, grudenta, com cheiro de esgoto. “Como era mesmo a música?”, a mente dela procurava em seus “arquivos especiais” pela melodia triste que ouvira hoje de manhã, ao acordar em seu pub com vista para uma parede de tijolos vermelhos. Ao mesmo tempo, tentava tirar aquela mortal estúpida da cabeça de seu quase-ignorante/inocente amigo.

— Nemo dat quod non habet. “Ninguém dá o que não tem”. Você não poderia fazê-la feliz, pois você não tem a felicidade em suas mãos, querido. Esqueça. É a melhor coisa a fazer.

As lágrimas escorriam livremente pelo seu rosto agora, fazendo-se visíveis por serem negras graças ao lápis de olho. Ele não ligava. Caroline não se importava com suas demonstrações de fraqueza e covardia. Era uma boa ouvinte. Uma boa conselheira. Pena que não entendesse o que ele sentia, onde ele queria chegar com aquela conversa.

E enquanto isso, ela lembrou-se da música e agora sussurrava um pequeno trecho para si mesma:

Send a heartbeart to

The void that cries through you

Re-live the pictures that have calmed the past

Seu ritmo era lento e triste, mas em nada tinha haver com o do cantor. Só soava mais baixo e mais seguro de si. A música parecia ter sido escrita para aquele momento.

— Isso foi bonito. — falou calmamente o homem ao seu lado.

— Foi.

— Onde escutou?

— No rádio da minha vizinha prostituta. Ela ouve as notícias logo cedo, mas parece que passou da hora hoje e ela só pegou a parte das canções...

— Continue. Estava... muito bom...

Então, atendendo a seu pedido, ela prosseguiu:

For now we stand alone

The world is lost and blown

And we are flash and blood disintegrate

With no more hate

A música falava sobre um mundo mal, um mundo em que as pessoas haviam mudado. O cantor parecia conversar com alguém sobre tudo aquilo, indangando sempre se onde seu ouvinte estava era um lugar melhor, com luz. Ela seguia naquele ritmo nostálgico, infeliz e deprimente, até o último trecho que era o preferido de Caroline antes que o refrão tornasse a ser repetido.

Time has stopped before us

The sky cannot ignore us

No one can separate us

For we are all that is left

The echo bounces off me

The shadow laws beside me

There’s no more need to protect

‘Cause now I can begin again

Com o término da canção, o silêncio pairou entre eles, ardiloso como uma meretriz e pesado como uma dona-de-casa obesa. Não foi constrangedor, e sim... ridículo.

— Então? — ele decidiu acabar de uma vez por todas com aquilo.

— Superavit, Pierrot? “O que sobra, Pierrot?” Essa discussão que acabamos de ter não resultou em nada, se era isso o que você queria ouvir com o seu simplório “então?”. Não serviu para nada tudo isso. Apenas ad eximere tempus, “para gastar tempo”. E você sabe que eu não gosto de gastar tempo.

Como se quisesse acentuar suas palavras, ela levantou a manga da jaqueta de couro, exibindo vários relógios de pulso, todos eles com os ponteiros andando, parecendo estarem bem mais apressados que o normal, marcando horários diferentes, uma para cada lugar do mundo.

— Eu sei. Você “como a guardadora do tempo deve tomar conta do mesmo, pois sem você, o tempo desandará e a vida no mundo, um verdadeiro caos se formará” — disse repetindo as mesmas palavras que ele ouvia quase sempre saírem da sua boca. — Nós ainda não terminamos nossa conversa, porém.

— O que ainda temos para conversar, me diga? Não, eu já cansei. Eu vou embora daqui. Vou ir para o aeroporto e comprar minha passagem para um lugar bem distante, do outro lado do mundo, a América. Cansei dessa droga de lugar, tão frio, tão morto...

— Como nós, não é?

— É. — Caroline hesitou e desde que a conhecia ela nunca hesitara. Pelo visto suas palavras a haviam pego de surpresa.

Pela primeira vez.

E saber daquilo, fez Johann sentir que talvez ainda houvesse esperanças, que talvez ainda pudesse resgatá-la do buraco repleto de trevas em que ela tinha se atirado sem nem ao menos pensar duas vezes no que aconteceria ao seu redor.

— Eu vou com você. — anunciou quando ela abriu a porta que levava para as escadas do prédio.

— Você não gosta de Londres? Dessa sua cidadezinha malditamente britânica e politicamente (aparentemente) correta? Para onde eu vou os humanos são mais selvagens que aqui, e bem piores. São verdadeiros porcos imundos.

— Então por que está indo se eles são desse jeito? Você os detesta por serem dessa forma, então por que não vai se isolar em algum lugar inabitável, como a Antártida?

A sola das botas de ambos estalando nos degraus podia ser ouvida com clareza entre os curtos intervalos de tempo que se dava entre uma resposta e a outra.

— Eu não tenho nada contra comer coisas fast foods, não se preocupar a todo instante com a hora do chá e ouvir o mugido das vacas assim que acordar.

— Texas?

— Texas.

— Dizem que o nascer do sol é muito belo por lá.

— Estou pouco me lixando para o sol. Eu só quero sair daqui.

— Cansou de bancar “a senhora do tempo”?

— Não. — ela pensou um pouco e depois disse: — E você? Cansou de ser o “senhor da tristeza”?

— Não. Nós nascemos para isso, Caroline. Não temos outra opção. As pessoas vão se desfazer em pó e nós apenas observaremos tudo passivamente, sem nada poder fazer. E depois, nosso destino será pior que o delas. Nós somos os piores maus da raça humana, Caroline: a tristeza e o tempo. Nós consumimos tudo o que há de bom e destruímos sem nem nos dar contas. É o que fazemos. Somos assim. E os humanos são só nossos brinquedos. Eu sempre pensei dessa forma, não vou ser hipócrita a ponto de negar. No entanto, desde que eu conheci a Jenny, essa visão desapareceu. Eu não quero mais brincar.

— Eu nunca quis isso, você sabe. Pare de me acusar.

— Não estou acusando você. Não por causa disso. Tente compreender, pelo menos uma vez, Caroline: eu a amo. Ela é a minha deusa. Se ela não fosse tão deprimida, cega e arrogante, seria a mulher mais perfeita de todo esse mundo!

— Não existe humano perfeito, Johann. Nunca existiu. Se eles fossem perfeitos seriam...

— Seriam como, minha cara? Seriam como nós? Rá! Isso seria irônico, por que a única coisa que nós com toda certeza não somos é perfeitos. O que nos diferencia deles, é o fato de que vivemos para sempre e temos poderes. Mais nada. Somos deuses humanos demais.

Viver... Ela estava ocupada demais formando uma fala de contra-ataque para corrigi-lo e dizer que eles apenas “existiam”. Por que, viver... Sinceramente, eles tinham tudo ali, menos uma vida.

— Então sua “Colombina” seria mais perfeita que nós, se notasse que pode ser boa?

— Exato. Mas isso não vale de nada agora, não é mesmo? Eu desisti. Você me fez enxergar que não vale à pena tentar andar sobre toda essa areia movediça.

Ela estancou no último degrau da escada e tirou seu ridículo gorro com o desenho do homem de neve sorridente, passando a mão por uma mecha incrivelmente curta de seu cabelo.

— O quê? — ele parou e abriu os braços na frente dela, como se dissesse “Você venceu! Quer mais alguma coisa?”. — Está esperando o quê?

— Você... — ela puxou um dos chumaços que enrolava no dedo com força demais, e este acabou sendo arrancado. Aquilo ia doer mais tarde. — Você não pode estar falando sério.

— Sobre...?

— Porcaria, Johann. Você sabe sobre o que é!

— Ah, quer dizer por eu ter perdido a esperança em nós dois? — seu tom de ironia, mudou para um de cansaço, como alguém que não aguenta mais repetir a mesma coisa para um bebê ignorante. — Eu cansei. Como você mesma disse. Eu... cansei! De que adianta eu ter esperança se você não tem? Eu não posso ter esperança por nós dois, Carol. Não posso. Não dá certo. Eu preciso da sua ajuda!

— Johann, os humanos estão acabados, isso eu entendo, mas você... você ainda está aí, ainda há esperança pra você. Você não precisa afundar nessa droga de areia movediça! Ainda há chance para você. Olhe pra eles, mas que droga, olhe para eles!

Ele havia aberto a porta de madeira do edifício, então foi fácil achar um bom exemplo do “fim da raça humana”, mesmo que fossem quatro e meia da manhã. Ali, um grupo de rapazes na faixa etária dos vinte anos espancava um travesti.

Um alto e moreno socou sua barriga, enquanto outro de blusa azul deu-lhe uma rasteira, fazendo o travesti ruivo, usando vestido de seda, cair de costas no chão. A nova posição da vítima propiciou uma boa chance para o terceiro de cabelo preto e com cavanhaque pudesse tirar um canivete do bolso e pressioná-lo contra o seu queixo, enquanto o pé mantinha firme bem em cima dos seus seios postiços.

— Egoístas, preconceituosos, viciados, avarentos... — ela sussurrou, seus olhos inumanos pregados na cena. — Não se importam com os sentimentos de ninguém além dos seus próprios. Você sabe disso. Sua adorada “Colombina” foi assim...

— Sempre há uma segunda chance.

Johann pousou a mão no ombro dela e Caroline sentiu a onda. A onda era mais ou menos como estar mergulhando no fundo do oceano, e começar a ser levado para baixo. Não que fosse ruim, por que não era. Não era necessário respirar, então não tinha agonia. Quando se atingia o solo arenoso e coberto de algas marinhas, anêmonas e rochas, vinha a erupção, algo muito semelhante a ser sugada por um canudo gigante e atirada em outro lugar completamente diferente.

Ela e o “Pierrot” haviam retornado no passado. Agora encaravam uma visão particularmente comum: filhos e pai, jogando futebol.

Caroline reconhece os rapazes que agrediam o travesti. Em determinado momento, um dos garotos tropeça e começa a chorar, pois havia machucado a mão na queda. O pai se aproxima, dá-lhe um tapão na nuca e diz:

— Filho meu não vai ser viadinho que fica chorando! Anda, levanta! Vai ficar chorando feito uma bicha nojenta que gosta de dar a bunda?! É isso?! Vamos George, levanta!

O garoto parou de chorar, porém não levantou. O pai foi para dentro de casa, bufando. Os irmãos se aproximaram do menino – até em então, haviam observado a cena toda em silêncio – ajudando-o a se levantar.

Johann e Caroline se dirigiram a eles.

***

Eles haviam conversado com os meninos, lhes explicado muita coisa. Tornavam a caminhar pelas ruas da atual Londres, indo em direção ao aeroporto, pois já eram duas da tarde. Sim, definitivamente, voltar no tempo requer muito poder e concentração, e geralmente acaba adiantando algumas horas no relógio para quem viaja.

— O que pretende fazer? — ela perguntou, com as mãos nos bolsos de sua bermuda, o rosto emburrado. — Voltar no tempo e “consertar” todos eles? Existem bilhões, trilhões, – ou sei lá quanto! – de humanos no mundo, cara!

Ao passarem pela portas automáticas do saguão do aeroporto, Caroline e Johann avistaram os mesmos três rapazes conversando com o travesti que haviam agredido (em outra realidade) de um jeito amigável, e o que tinha apontado-lhe o canivete se aproximou, beijando-o delicadamente nos lábios.

Johann passou o braço em volta do pescoço dela, puxando-a para a fila onde comprariam as passagens.

— Se você topar, sim. Talvez nós consigamos. O mundo será bom. Sem essa podridão e maldade que você vê.

— Johann, desculpe estragar sua fantasia, mas o mundo sempre foi assim. Desde que o Mestre resolveu criar isso aqui, as coisas são do jeito que são. “A lei do mais forte”, sacas?

— Não. Mas ainda vou mudar o seu jeito de pensar. Você vai ver. Os humanos não são assim tão terríveis. Ainda há salvação.

— Por quê? Por quê está fazendo isso?

— Estou tentando salvar a minha Alma e a dos humanos. Vou ser lembrando como “Johann Melancolia, o Senhor que Salvou a Humanidade”.

Ela ficou quieta por um tempo. Quando faltava apenas uma pessoa para que chegasse na vez deles, a garota falou:

— Johann, não podemos fazer isso. Não é permitido. Quer dizer, sou a Senhora do Tempo, mas nem por isso tenho o direito de alterar o passado. Isso pode destruir o mundo!

— Mas...! Ah... — ele baixou a cabeça, com os olhos marejados. — Você está certa. Acabou. Eles estão perdidos. Nós estamos perdidos.

A atendente tinha um sorriso forçado e amarelo, e quando seu bafo entrou pelas narinas de Caroline, a menina teve certeza de que ela era uma fumante. Ela possuía olheiras tão escuras quanto as da Guardadora do Tempo, assim como uma espécie de auto-condenação guardada dentro de si que podia ser sentida por “Pierrot”.

— Olá, poderiam me dizer o destino de vocês, por favor?

A garota estendeu sua mão tão gélida quanto a de um cadáver e atravessou-a pelo vidro que a separava da humana fumante. Com a ponta do indicador, ela tocou-lhe o rosto sardento e cansado, fazendo Anne Liza – esse era o nome que estava escrito no crachá dela – encolher-se de medo. Arrepiada, apavorada.

— Você deveria parar de fumar. E ir visitar a sua avó também. Ela te criou sozinha com muita dedicação, tenha mais senso de gratidão. Leve uma torta de maçã, jogue conversa fora, você sabe que ela gosta disso.

Quando piscou, a atendente viu que as coisas estavam normais. Não tinham mãos atravessando vidros e nem olhos enigmáticos lendo sua alma. Só uma garota estranha e seu pai estranho. Apesar de que o homem parecia jovem demais para ser pai dela...

— D-desculpem... — gaguejou sem jeito. — Poderiam repetir o seu destino?

— Houston, Texas. — respondeu o homem. Seu rosto moreno estava em uma mistura de confusão e surpresa, como se estivesse vendo uma aberração diante de si.

— Muito bem, aqui está. — disse Anne Liza depois de ver o passaporte de ambos e a compra ter sido efetuada. — Boa viagem e obrigado por escolherem a...

E eles já não estavam mais lá.

***

— Por que você fez aquilo?! — ele perguntou agarrando o braço de Caroline.

— O passado nunca deve ser mudado, Johann. — a garota libertou-se do aperto dele, e continuou a andar pelo corredor que levaria até o avião — Com exceção aos caras homofóbicos, algo terrível poderia ter acontecido se nós atrapalhássemos o curso de alguma coisa maior.

Caroline colocara novamente seu gorro vermelho na cabeça, assim como seus óculos Ray Ban. Parecia uma motoqueira gótica agora, apesar de “só” ter 12 anos.

— O quê — ela levantou um dedo espectral — não quer dizer que nós não possamos alterar o futuro. Ele ainda não foi escrito, a cada dia os humanos o fazem e se seus passos não forem guiados com precisão, eles com toda certeza irão mergulhar no Abismo. E não haverá uma escada para que possam escalar de volta para a luz.

— Eu... Não era isso o que eu queria dizer. Puxa... você, você... Você ajudou aquela mulher!

— Você me convenceu a isso. Não vamos tocar no passado de ninguém, apenas ajeitar o presente. Ao menos tentar. É como dizem: tentare non nocet. “Tentar não prejudica”.

— Mas e se não der certo? Não temos certeza de que aquela mulher vai mesmo parar de fumar e ir visitar a avó. Não temos certeza de nada!

— Tempus est optimus judex rerum omnium. “O tempo é o melhor juiz de todas as coisas”. Vamos ver no que dá.

— Estamos dando o “direito da escolha”?

— Estamos.

— Ok.

Os dois entraram no avião e sentaram-se em suas poltronas.

Caroline consultou os relógios presos em ambos os braços, depois relaxou; sim, o tempo ainda estava seguindo conforme o curso.

Johann sorriu satisfeito; então, o mundo não estava perdido afinal. Ainda havia esperança.

E isso bastava.

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Curiosidades sobre o conto:

- Pierrot é uma personagem tipo de mimo e da Commedia dell'Arte, uma variação Francesa do Pedrolino Italiano. O seu caráter é aquele de um palhaço triste, apaixonado pela Colombina, que inevitavelmente lhe parte o coração e o deixa pelo Arlequim. Acessem o site da wikipédia se quiserem mais informações;

- O Arlequim é uma personagem da commedia dell'arte, cuja função no início se restringia a divertir o público durante os intervalos dos espetáculos;

- A Colombina é uma personagem da commedia dell'arte, um gênero de teatro popular que surgiu na Itália, no século XVI. Em geral, aparece como uma serva ou empregada de alguma dama e é caracterizada como uma moça linda e inteligente, de humor rápido e irônico, sempre envolvida em intrigas e fofocas, apaixonada por arlequim, e amada em segredo pelo romântico Pierrot;

- As frases que vocês não conseguem entender o significado, estão em latim (exceto a da música, que está em inglês, mas acho que isso todo mundo já sabe né?);

- O nome da música que Caroline canta é "The Beginning is the End is the Beginning", de Smashing Pumpkins - cuja letra completa e traduzida pode ser vista aqui: http://letras.terra.com.br/smashing-pumpkins/68493/traducao.html.

O Circo Sem Risadas

2009-08-18T21:12:00.006-03:00

O circo costuma ser visto como um lugar onde as pessoas encontram um mundo mágico e cheio de sorrisos. No entanto, contrariando todas as crianças comuns (como sempre), eu nunca gostei de circo durante a infância. Principalmente de palhaços. Eles me davam medo...

Pareciam bonecos que tinham criado vida com suas perucas coloridas e as bocas vermelhas, rindo sem parar, às vezes sem motivo algum. O medo passou - como a maioria das coisas na vida -, mas eu continuei sem gostar de circo.

Até ver o Circo de Soleil. Quer dizer, só umas partezinhas né, por que eu não sou rica pra bancar esse espetáculo de gringo (mas um dia... Ah um dia! Vou em todas as apresentações que eles fizerem, vocês vão ver!)

Enfim, só estou falando isso para vocês, por que um dos meus primeiros contos de terror/fantasia/drama - escrito aos 10 anos de idade, cujas alterações feitas foram apenas na parte gramatical (estava um horror, fiquei até com vergonha de mim mesma) - chamado "Apenas Uma Alma Perdida", passa-se dentro de um circo.

Espero que curtam e comentem!

APENAS UMA ALMA PERDIDA

Sinopse: A história começa a ser narrada por uma personagem sombria, cujo nome é desconhecido (aliás, sintam-se à vontade para deixarem nos comentários sugestões de nomes, pois estou pensando em fazer uma continuação do conto), falando sobre o circo e sobre sua vida. Ao contrário de Segredos Obscuros, aqui, vocês vão descobrir o sentido da palavra "perdão". Mas isso não é uma narração comum de uma garota comum, então a palavra "medo" também surgirá, e sua visão através de olhos inocentes pode ser mais perturbadora do que se imagina.

O crepúsculo está começando. A melancolia nesse momento é algo que eu nunca vou poder comparar. A ida do dia, e a chegada da noite fria e escura. Eu não gosto da noite. É uma coisa tenebrosa demais pra mim.

A lona do circo será desmontada amanhã, o que quer dizer, que logo, eles vão embora, e eu vou ter de acompanhá-los. Um palhaço bêbado passa na minha frente, balançando uma garrafa de vodca, e cantando algo indecifrável. Sua voz é desafinada, e rouca, o que para um homem vestido de palhaço, apenas o torna mais engraçado, e cômico do que já era com a cara pintada.

Eu gosto da felicidade.

Gosto mesmo, é algo que me deixa leve sabe? Assim que o palhaço passa, me levanto e caminho até chegar ao centro do picadeiro. Olho para o circo todo, e percebo que ainda consigo imaginar o cheiro da pipoca, e do amendoim, e dos refrigerantes, que eram vendidos à platéia. Ainda consigo imaginar as pessoas aplaudindo, quando passavam homens de cartolas que tiravam destas, coelhos brancos e felpudos, ou o modo como faziam “Oh” quando mulheres com roupas coloridas montavam imensos elefantes cinzentos. Não. É melhor parar. O passado é perigoso, e doloroso demais.

Uma menina entra no picadeiro. Pergunto-me, quando isso vai ter um fim, mas não sei ao certo. Ela pára. Está a dois metros de distância de mim, mas é óbvio que não consegue me ver. Ela aperta um coelhinho marrom nos braços, e vendo que não conseguiria nada, corre até a entrada, onde sua babá a esperava.

Ela não pode me ver...

Por que ela não pode me ver? Muitas vezes, penso nesse assunto, mas toda vez, chego à conclusão de que é melhor assim. Pode ser um pouco solitário, e de vez em quando, até mesmo perturbador, mas você acaba se acostumando com a idéia. A idéia de estar sozinha. Mesmo com a menina, ou o palhaço de pileque, eu ainda estou sozinha...

Há muitos anos atrás, o meu corpo frio e sem vida havia sido deixado onde ela estava parada alguns segundos atrás. Não éramos do tipo de circo que fica parado. Éramos (e ainda somos) o tipo que viaja para todo tipo de cidade, e, no entanto, sempre volta para o mesmo lugar. Cada pedaço de madeira está fixado no mesmo pedaço de terra em que estava nos cinco anos anteriores. E apesar da terra ter sido bem apalpada pelos pés dos trabalhadores depois de tanto tempo, eu ainda posso ver a linha branca que os policiais marcaram em volta do meu corpo.

Não é fácil você notar que está morta. E que a pessoa que a matou era a última pessoa que você imaginava poder fazê-lo. Meu pai me matou. Ele usou um dos canos de ferro que compõe a armação da arquibancada, aquelas dezenas de degraus em que o público se senta. Está vivo até hoje, mas seu estado de saúde — tanto física quanto mental — não é mais o mesmo desde que ele atravessou o cano pelo meu peito.

Acho que ele se arrepende do que fez.

Verdade ou não, eu nunca poderia sentir raiva dele. Era o meu pai. Um homem confuso, cuja esposa havia abandonado-o para viver com um malabarista dez anos mais novo que ele. E que uma semana antes de assassinar sua filha, descobriu que esta não era sua, e sim do maldito malabarista. É muita informação pra ser absorvida de uma hora pra outra. Tinha de ter um efeito colateral.

E teve.

Papai não foi preso, pois os psiquiatras da polícia afirmavam que ele estava incapacitado mentalmente no momento que me matou, e que não sabia o que fazia. Eles estavam certos. Ele não sabia o que fazia. E eu não nutro remorso algum por ele, sério.

No entanto, não posso mentir dizendo que gosto de fazer isso. Que gosto de fazer aquilo que toda alma perdida faz enquanto não encontra seu caminho: repete sua morte. Todo dia. O mesmo ato. Eu caio. A barra de ferro pode ser vista através de mim. O sangue gotejando nas minhas sapatilhas cor-de-rosa. Eu queria ser bailarina feito a minha mãe. Não importa pra onde eu vá, o ato sempre se repete. E eu particularmente, prefiro encenar minha morte em um lugar conhecido como esse circo do que no meio de um deserto verde.

Uma trapezista pára na minha frente, olhando para cima, e verificando o seu trapézio. Sua roupa é branca, e eu gosto disso. Brilha com algumas lantejoulas douradas. A maquiagem realça seus olhos verdes.

Eu aceno bobamente para ela.

Ela não acena de volta pra mim.

Sei que se pudesse me ver, ela acenaria. Mas a questão de tudo é, por que eu aceno? Não sei dizer, parece ser divertido, ter uma última esperança de que alguém vá retribuir o meu gesto. Ninguém nunca retribuiu depois que eu fui morta. Nem nunca vai retribuir. Mas eu vou estar lá, acenando para milhares de pessoas, quando na verdade eu sei... que sempre vou estar sozinha.

Um dos funcionários do circo desliga a luz, deixando-me no escuro total. Eu fico parada. O chão é frio quando eu caio nele. Gosto da luz. O escuro me deixa agoniada. Trevas. Sinto o sangue escorrendo pelo buraco aberto em meu peito.

Minutos depois, a agonia termina.

Se você pudesse me ver, veria a expressão de uma menina de 9 anos, usando roupas de bailarina manchadas de vermelho, sempre infeliz.

O que me deixa tão infeliz, não é saber que eu estou morta. É saber que eu nunca vou encontrar o caminho para sair desse purgatório.

O Irlandês e o Esqueleto

2009-08-14T12:53:00.000-03:00

Essa é a minha primeira crítica/dica de livro, então vou tentar fazer tudo direitinho.

Vou começar com o livro pelo qual o amor foi à primeira vista, eu li a sinopse no computador e fiquei esperando meses para ser lançado. Quando consegui comprar li em menos de dois dias, sem exagero. Não tinha como parar. E já li umas três vezes, sem cansar...

O livro chama-se “Sr. Ardiloso Cortês”, do autor irlandês Derek Landy. É o primeiro volume, de uma série de nove histórias, que giram em torno do personagem-título, Ardiloso Cortês e de Stephanie Edgley, uma garota que sempre acreditou existir mais naquela sua vidinha tediosamente normal.

O livro já começa mostrando a morte de Gordon Edgley, um grande escritor de histórias de terror, tio de Stephanie. No enterro dele, a menina avista um estranho de sobretudo bege, óculos escuros e cachecol posicionados de forma que não se pudesse ver um pedaço do rosto — o que chamava bastante atenção, já que o dia estava relativamente quente para alguém se embrulhar tanto. Após o episódio da leitura do testamento — onde Stephanie descobre ter herdado a mansão, os direitos autorais das histórias e respectivamente, toda a fortuna do tio —, a menina toma conhecimento de que o estranho de sobretudo — que também compareceu a leitura do testamento, mas apenas para receber um estranho conselho — chama-se Ardiloso Cortês. Um início diferente não?

Stephanie une-se à Ardiloso depois de ser quase morta por um homem desconhecido, que invadiu a mansão do tio (na qual ela estava passando a noite sozinha por causa da forte tempestade que começara a cair), procurando uma chave misteriosa. Assim, começam as aventuras da menina e do detetive-esqueleto. Os dois passam a investigar a morte de Gordon, e descobrem que ele na verdade foi assassinado por Nefasto Serpênteo, um dos seguidores de Malevolente — mas isso vocês vão entender quando lerem a história, então vou parar de falar por aqui.

Quais as minhas impressões sobre o livro? Derek Landy além de escritor, é roteirista, e escreveu roteiros de filmes de terror com assassinos em série e zumbis, então acho que o cara entende bem do assunto. Usando a cidade de Dublin como cenário, ele narra com habilidade momentos de suspense, terror e ação — e que cenas de ação! Sempre que Ardiloso está lutando eu me lembro dos filmes do Jackie Chan, com todos aqueles golpes que te deixam de queixo caído —, mas não quer dizer que o autor se limite a apenas isso. Nem pensar. Dotado de surpreendente humor negro, eu não canso de ler as partes de comédia, muitas vezes propiciadas pelo detetive-esqueleto e sua jovem pupila.

Personagens diferentes, com nomes interessantes, como Medonho Reservado, Porcelana Tristeza, Tanith Low, Sr. Êxtase, Équus Meritório, entre outros. A trama tem sentido, não é nem um pouco forçada e até mesmo as partes em que Landy parece viajar na maionese, o leitor não fica perdido, muito pelo contrário. Enfim, a leitura flui com naturalidade! Quando terminei de ler voei para o computador e fiquei teclando por horas até encontrar o que eu queria: Derek Landy falando sobre as continuações. Não tinha como não ser; no final da história fica-se com a vontade de “quero mais”, aliás, por mim essa série teria uns trinta livros, pois eu não ia cansar de esperar pelo lançamento, como uma boa fã, viciada e devotada. E olha que eu falava pra caramba dos fãs de Harry Potter e Crepúsculo que ficavam feito viciados de LSD, esperando o lançamento dos próximos volumes. Não é que o mundo dá voltas? xD

Se você quer um livro que misture terror, aventura, suspense, ação e comédia de um jeito brilhante, então “Sr. Ardiloso Cortês” é a pedida certa.

Segue abaixo a ficha técnica do livro:

Sr. Ardiloso Cortês

Autor: Derek Landy

Editora: Galera Record

Ano: 2008

N^o de páginas: 308

Preço: R$ 35,00

Sinopse: Conheça o Sr. Ardiloso Cortês. Detetive especial, muito bem vestido, afiado como uma lâmina, feiticeiro de arrebentar e um esqueleto vivo atirador de fogo - assim como aliado, protetor e mentor de Stephanie Edgley, uma menina de 12 anos incomum e estranhamente talentosa.

Esses dois terão de derrotar um antigo mal que está prestes a destruir a humanidade.

O fim do mundo?

Só por cima do seu cadáver.

PS: Em breve falarei do segundo volume de “Sr. Ardiloso Cortês” lançado no Brasil.

Apresentação

2009-08-14T00:41:00.001-03:00

Olá,

Sou Jake T. (ou Jake Treze, pseudônimo esquisito, eu sei), escritora amadora, que busca escrever boas histórias e quem sabe (um dia) ser reconhecida por elas.

Eu não faço a menor idéia de como deve ser o primeiro post de um blog, acredito que deva ser alguma coisa extraordinária ou pelo contrário, simples demais, mas também duvido que isso faça muita importância, já que só depois de uns dez, ou quinze posts, alguém vai começar a ler isso aqui e (talvez) comentar. Porém, pode ser que eu esteja errada...

Enfim, como primeiro post, vou publicar aqui um dos meus contos preferidos, saídos recentemente das “trevas da minha mente”.

Conforme o tempo for passando, vocês, caros leitores, vão descobrir que eu tenho um fascínio – que pode-se chamar praticamente de “mórbido” e “doentio” – de colocar personagens aparentemente comuns em situações de alto drama e pressão, totalmente psicológicos. Grande parte do meu hall de personagens é composto por loucos, viciados em drogas, psicopatas paranóicos, seres fantasiosos perturbados, deuses problemáticos, etc... Aliás, eu adoro fazer personagens com problemas mentais.

Então não espere histórias levinhas por que eu não costumo sentar no computador para escrever esses romances melosos que se vê por aí – cruzes, tem uns livros por aí que matam gente por overdose de tanto açúcar, sério.

Mas chega de enrolar! Hora da história de terror básica.

SEGREDOS OBSCUROS

Sinopse: O conto apresenta o assassinato da filha dos Jakob (uma rica família aristocrata), como o ponto principal da trama. A narrativa alterna-se entre flashbacks na terceira pessoa ocorridos antes do crime e o ponto de vista atual de uma menina sarcástica chamada de “Lola”. Quando se pensa que tudo parece ter sentido, segredos são revelados e a verdade muita das vezes, provoca sérios efeitos colaterais.

— Hey, Lola! — disse um sujeito de cabelos crespos e pele escura. Ele estava sorrindo. Usava uma camisa escrito “I Love Tim Burton”. Ao seu lado, havia uma garota baixa, horrivelmente amarelada, usando roupas pretas e óculos escuros. Ela parecia ter saído de um conto de terror do próprio Stephen King.

— O que foi, Tom? — a tal de Lola falou virando-se para encará-lo.

— Foi muito irada a parte em que o cara de cabelo esquisito...

— O nome dele é Benjamin Barker, Tom.

— ... isso, isso! Bem, foi muito irada a parte que esse tal Barker joga a Sra. Lovett no fogo. Putz, eu amo o Burton e os filmes dele!

— Dá pra notar, afinal de contas, isso tá escrito na sua camisa!

Os dois caem na gargalhada, e nota-se que talvez a garota que parece uma vampira não tenha mais do que quinze anos.

Eu estou sentada no chão empoeirado, olhando na direção dele. Talvez ele não saiba que eu estou aqui, mas tenho a ligeira impressão que ele me sente.

Estava totalmente vestido de preto, e sentado numa poltrona cujo forro estava se desfazendo.

Nos encontramos no sótão de sua mansão. Um sótão que guarda muitos segredos...

Ele havia acabado de vir de um enterro. Tinha chorado no enterro, consolado os pais da “pobre vítima dos monstros que a sociedade criava”. Dizia que faria de tudo para mandar o miserável que fizera aquilo para o corredor da morte. E os pais debilmente falavam que “sim, sim, faça isso, por favor, senhor Maker!”.

Estou ficando com vontade de vomitar.

Tom e Lola estão seguindo pelo shopping calmamente, ainda falando sobre o filme mais recente de Tim Burton “Sweeney Todd — O Barbeiro Demoníaco da Rua Fleet”. Diziam o quanto Burton era genial e que Johnny Depp merecia o Oscar por ter cantado.

— Um dia, ele ainda vai ler meus roteiros, sabia? — comentou Tom orgulhoso.

— Você escreve roteiros?! — indagou Lola surpresa.

— Eu nunca tinha te falado? — a menina fez que não com a cabeça — Bem, eu escrevo sim.

— Posso ler um dia?

— Não acho que você vá gostar das histórias.

— Qual a melhor que você já escreveu?

— “Segredos Obscuros”.

— Puxa, nome forte. Sobre o que fala?

— Tipo, é a história de um cara que mata a melhor amiga e depois foge, por que não sabe o que fazer. Então a polícia começa a persegui-lo, até que no fim ele se mata.

— Nossa! Acho que o Tim iria gostar de um filme assim.

— Você acha? — pergunta o negro com um grande sorriso nos lábios.

— Dãããã!!! — fez ela dando-lhe um tapinha no braço. — É bem o estilo das histórias dele; dramática, que te faz ter vontade de chorar e ainda termina com um final triste.

Eles ficaram em silêncio por alguns segundos. Agora estavam parados na frente de uma joalheria.

Lola fitava fixamente um belo cordão cujo pingente era um coração de ouro partido. De sua rachadura escorria sangue de cobre vermelho.

— Por que ele a matou? — ela disse de repente, sobressaltando o homem ao seu lado.

— Eu não sei. — Tom deu de ombros. — Ele a amava muito, não consigo entender por que a matou.

— Acho que você não devia terminar o filme sem explicar por que ele a matou. Ia ficar estranho. — Mais um momento de silêncio, até que ela exclama: — Por acaso essa garota que morre é parecida comigo?!

— Bem, você serviu de inspiração pra ela — seu rosto escuro estava ficando corado, e ele visivelmente sem-graça pela descoberta da menina —, e o cara que a mata meio que sou eu.

— Toooom, você me matou! — ela falou fingindo horror e surpresa.

— Desculpe-me Lola! Desculpe-me!

E mais uma vez, os dois caíram na gargalhada.

Desci as escadas de forma calma, parando no último degrau e encarando uma mulher magra e alta de cabelos loiros, que lembrava em muito uma girafa e um homem baixo e gordo, semelhante a um hipopótamo.

Comecei a me sentir em um zoológico; minha família era um bando de animais.

E a girafa e o hipopótamo eram os meus pais.

— Não, não, não! — diziam dezenas de vezes. — Nossa pequena, Jake! Não podiam ter feito isso com ela. Vou matar aquele negro miserável!

Claro, claro. A queridinha deles. Jake... Eu sempre a detestei por ser tão fraca e mimada. Sempre a detestei por que eles a amavam mais do que qualquer coisa.

Dei as costas para aquela cena tão melosa e constrangedora; ambos estavam se abraçando, tentando confortar-se mutuamente.

Queriam conforto?

Dirigissem um daqueles carros que aparecem na propaganda do Volkswagen.

Aquilo sim daria conforto.

— Acho que vou levar esse. Não é bonito? — Lola agora segurava em suas mãos o mesmo cordão que há pouco enamorara na vitrine.

Tom pôs a mão no queixo e fitou o pingente de forma pensativa.

— Você é muito mórbida, sabia? — disse deixando escapar uma risada.

A menina fez uma careta e olhou ela mesma o pingente.

— Ah, fala sério! Isso não é mórbido. É uma forma diferente de arte.

— Certo, certo! Esse cordão é legal. Bem sinistro, mas legal.

— Eu sabia! — ela exclamou vitoriosa.

Voltou-se para a vendedora e disse:

— Embrulhe pra presente.

— É um belo pingente. — comentou alguém atrás de todos.

Lola e Tom voltaram-se na direção de um sujeito que erguia uma pulseira de diamantes no ar. Ele usava um terno caro e o cabelo castanho estava ajeitado com bastante gel.

— É. — fez Tom de forma surpreendentemente seca; ele não gostava daquele cara.

— Sou Steve Maker. — o sujeito estendeu a mão para Lola e ela a apertou. — Sou advogado. Trabalhei com o seu pai, senhorita Jakob.

— Tipo aqueles caras que defendem empresas?...

— Não. Eu trato de colocar os marmanjos na cadeia. E ajudo o promotor nos tribunais.

— Legal.

Ao contrário de Tom, nossa pequena Lola estava fascinada por aquele homem.

— Vou perguntar, apenas mais uma vez, senhor Thomas Turner: O senhor matou Jaqueline Jakob?

Eu estava definitivamente com raiva. Como podiam acusar Tom de matar aquela patricinha da Jake?

Parecia tudo um filme noir. Tom e o “policial mau” estavam em uma sala completamente branca, e outros peritos da polícia, inclusive o “policial bom” tomavam café assistindo a cena do meu amigo sendo interrogado, por um vidro que para eles eram transparente mas para quem entrasse na sala, seria apenas um espelho.

Eu cutuquei raivosamente um magrelo de óculos sentado ao meu lado.

— Ele é inocente! — exclamei, mas o magrelo nem me deu atenção. — ELE É INOCENTE, PORRA! — berrei com raiva, começando a chutar e socar o ar de tanta raiva.

Ninguém deu importância pra mim. Era como se eu não existisse.

Passado algum tempo, Lola e o senhor Maker eram grandes amigos. E Tom passou a se afastar dela, por que Lola não queria ouvir sua opinião a respeito daquele cara esquisito.

— Você está é com ciúme, Tom. — ela respondeu uma vez.

— Não estou não! Escuta, esse sujeito não é o que parece!

Os dois ficaram se encarando. Tom era o motorista da família Jakob, mas Lola nunca o tinha visto daquela forma. Eles eram amigos praticamente desde que ela nascera.

O telefone celular de Lola tocou. O identificador mostrava que era Steve.

— Se atender, nossa amizade acaba aqui. — ameaçou Tom.

Lola estendeu a mão e abriu o celular, colocando-o no ouvido.

— Alô?

Um forte estrondo foi ouvido; Tom havia batido a porta com muita força quando saíra frustrado do quarto da jovem.

— Não fui eu quem a matou. — repetiu Tom pela qüinquagésima vez.

— Você foi encontrado ao lado do corpo dela, coberto de sangue e com a arma do crime nas mãos. — disse de forma impassível o detetive August Mellok — Como quer que acreditemos que não foi você?

Tom ficou em silêncio, olhando para as próprias mãos. As duas estavam manchadas de sangue seco, e apesar de ser negro, ele podia ver cada linha com perfeição.

Não haviam deixado-o lavar as mãos.

— Ela sofria de múltipas personalidades, não é mesmo? — Tom assentiu. O detetive estava lendo o histórico médico da garota. — Aqui está dizendo que ela também tinha surtos de esquizofrenia...

Jake estava agachada atrás da mesa do escritório do pai. Ela havia colocado o capuz de seu casaco cor-de-rosa em cima da cabeça. Assim o homem malvado não a encontraria, não a reconheceria.

Por que o homem malvado sabia que a outra menina, — aquela que parecia muito com ela, que ela pensara que fosse sua gêmea, mas na verdade não era — só usava preto e se a visse de rosa, não ia saber que era ela.

—... e que tinha crises de pânico.

— É.

— Quais eram as personalidades dela?

— Só haviam duas. Suzan e Jaqueline Jakob.

— Qual delas era a verdadeira filha dos Jakob?

Tom deu de ombros, sem ânimo. — Ninguém sabe. Ela nasceu desse jeito. Nenhum tratamento deu jeito e os remédios não tinham efeito.

— Por que a chamava de Lola?

— Uma vez tínhamos visto aquele filme “Lolita”, sabe?

Eu fiquei chocada. Não escutei o resto da conversa.

Eu... Eu... EU ERA JAKE?!

Mas se eu era Jake...

— Não! Não! Não! — dizia Lola assustada. — Por favor, não faça isso!

— Sim! Sim! Sim! — retrucava ele sorrindo de forma assassina. — Vou fazer isso.

— Você não pode! Eu sempre confiei em você!

O homem ergueu a serra elétrica, puxando a cordinha que ligava o seu motor. A serra rugiu como um animal selvagem e ganhou vida em suas mãos. Os olhos negros dele reluziam, mergulhados em sua loucura. Na vontade louca de saciar seu desejo selvagem.

Um grito agudo preencheu o ar e depois, apenas o som da serra elétrica e de uma risada maníaca.

Eu corria assustada pelo cemitério.

O número da lápide de Jake era 1408.

Tipo aquele quarto das histórias do Stephen King. Na verdade, era uma infeliz coincidência que nós fossemos fazer a mesma idade que aquela lápide tinha.

Por que se você não notou: 1 + 4 + 0 + 8 = 13.

13 era um número azarado. 13 era o número da lápide de Jake. 13 era o número da minha lápide. 13 era o número da nossa lápide. Por que eu e ela éramos a mesma pessoa.

Parei na frente do nosso túmulo.

Eu nunca tinha desconfiado por que não haviam fotos minhas e de Jake juntas. Por que uma de nós nunca estava presente quando a outra estava. Eu sabia que Jake existia, mas agora notava que ela nunca deveria ter tido consciência da minha existência. Não sabiam qual de nós era a verdadeira, mas aposto que eles preferiam que fosse ela.

E agora ela estava morta. E eu também estava. Nós estávamos.

Por culpa dele.

Tive uma impressão ruim. Comecei a correr na direção da delegacia, quando de repente me dei conta de uma coisa: Eu era um fantasma então? Existiam fantasmas com dupla personalidade? Ah, certo, todo fantasma tem, tipo, tele-transporte via pensamento, né?

Eu pensei na delegacia e com um puf!, lá estava eu.

Na cela de Tom.

Com ele erguido por um cano acima do chão, com os cadarços do seu All Star em torno do pescoço. Enforcado.

Policiais gritavam ao meu redor.

Por culpa dele.

Steve havia ligado para Tom, mandando-o buscar Suzan. Ele jogou o celular descartável no lixo e entrou no carro, carregando um saco plástico com as roupas empapadas de sangue da sua mais recente vítima.

Ele tinha um álibi, caso alguém perguntasse onde ele estava 28 de outubro de 2009, entre às nove e às dez da noite. Mas ele duvidava muito que alguém perguntasse por ele.

Afinal de contas, Steve tinha uma ótima reputação e jamais seria visto como um suspeito. Já um motorista afro-descendente, abandonado pela mãe e maltratado pelo pai, que escreveu um roteiro onde praticamente falava como mataria a filha do seu patrão... Havia sido muito fácil, mais do que ele esperava.

Ganhara a confiança da garota e da família dela.

E iria condenar um inocente pelo crime que ele havia cometido.

A vida era boa.

Era uma pena que ele não soubesse, que os exames haviam deixado escapar um traço na personalidade de Suzan. Jaqueline podia ser a esquizofrênica paranóica, mas ela era a psicopata.

E uma bem vingativa...

Steve entrou em sua bela mansão, deitando-se no sofá de sua ampla sala de estar. Ser advogado até que servira para alguma coisa além de livrá-lo de situações difíceis.

Eu estava sentada ao seu lado.

Havia treinado alguns “pequenos truques” enquanto ele estava fora, bolando um jeito de condenar Tom.

Não, ele ainda não sabia o que havia acontecido na cadeia. O triste episódio em que meu melhor amigo se enforcara para não ter de se ver num tribunal, sendo condenado pela morte da pessoa que ele jamais pensaria em ferir. Os policiais ligaram para o celular dele, mas eu o havia tele-transportado para o local do crime antes mesmo que descobrisse que podia fazer aquilo. E como ninguém sabia o telefone da sua casa...

Ele estava tirando de dentro de sua pasta preta um monte de papéis, quando eu os chutei de sua mão.

Aparentemente, ele havia sido desastrado o bastante para deixá-los cair no chão.

Ri quando ele ficou paralisado olhando para as centenas de folhas brancas espalhadas pelo chão.

— Steve... — chamei num sussurro malicioso.

Ele se virou na minha direção, arrepiando-se. Não podia me ver. E isso agora era extremamente divertido.

Meu sorriso se ampliou de forma demoníaca, e eu apertei com mais força o cabo do facão que havia escondido por detrás de uma almofada.

Ia ser uma noite divertida.

†††

— Tem idéia de quem fez isso? — perguntou o detetive August para uma das empregadas do Steve.

— Não faço a menor idéia, doutor. O senhor Maker era um homem tão bom, ainda não consigo acreditar que alguém tenha feito isso.

Eu sorri de forma divertida.

Estava sentada no sofá branco manchado de sangue, olhando minha bela obra de arte: Steve estava completamente deformado. Eu o havia torturado de todas as formas possíveis e depois esfaqueado dezenas de vezes.

Não estava uma coisa muito boa de se olhar, se você não tem estômago.

— Detetive Mellok — chamou um jovem policial de cabelos pretos — encontramos isso no sótão da casa.

Ele estendeu com uma mão enluvada, aquilo que parecia ser uma carta.

— O que é?

— Aparentemente, uma confissão do Maker de que ele teria assassinado Jaqueline Jakob, assim como outras doze garotas.

— Bem, parece que isso explica algumas coisas. Mas deixa outras perguntas abertas...

Eu saí da mansão. Estava uma linda tarde na minha opinião, nublada e cheia de nuvens negras.

O medalhão de coração partido reluzia em meu peito.

E era assim que deveria ter terminado a história de Tom. Quando eu encontrar o manuscrito do roteiro dele, talvez eu o envie para Tim Burton.

É. Talvez eu faça isso mesmo...